Há uma fotografia que não existe. Nela, um homem sentado numa sala lê uma carta que outro homem escreveu para ele. O homem que lê é Vladimir Putin. No rosto de Putin não se lê nada de útil — há vinte e seis anos que não se lê nada de útil.

A Regra do Templo não cheira a incenso: cheira a couro. Abre-se em listas — cavalos, valetes, intérpretes, peões — e revela a guerra antes do choque: como contabilidade, procedimento e travão institucional. Onde o imaginário procura o mistério, o documento deixa engrenagens: disciplina, logística, vigilância, substituições. Fé com método.