Num café com um quadro de preços, um cliente conversa com um robô que carrega portáteis e papéis. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre inteligência artificial em Lisboa.

Uma pilha de trotinetes ocupa o passeio de uma rua com azulejos, enquanto uma senhora de bengala tenta passar. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre trotinetes em Lisboa.

Alta velocidade entre Porto e Oiã: o alcance dos primeiros 71 quilómetros, o financiamento e as etapas necessárias para completar a ligação a Lisboa.

Uma mulher trabalha num portátil, numa varanda de Lisboa, enquanto o patrão a observa num ecrã de videochamada. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre teletrabalho em Lisboa.

Turistas fotografam um pastel de nata gigante, erguido num pedestal numa praça, enquanto uma senhora os observa. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre o pastel de nata em Lisboa.

Um homem de leque vermelho transpira num banco, sob um sol enorme. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre o calor em Lisboa.

Um homem de casaco comprido digita um código numa caixa vermelha, à porta do número 23, com uma longa fila de turistas de mala atrás. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre alojamento local em Lisboa.

Um agente apresenta a uma mulher debruçada num parapeito uma varanda minúscula, com cadeira, planta e gato. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre apartamento em Lisboa.

Um casal examina, numa mesa, uma casa em miniatura com um QR code na porta. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre habitação em Lisboa.

Num discurso de aceitação do prémio Nobel da Literatura imaginado, o narrador regressa a uma sala de aula em Arroios. Entre um corredor, duas mãos e dois cadernos, fala da língua, da memória e do que os livros conservam.

Os adolescentes em bicicletas elétricas irritam Lisboa porque interrompem mais do que o trânsito. Expõem uma cidade arrumada para ser vista, mas cada vez menos disponível para quem cresceu nela. Entre perigo, gesto e pertença, a velocidade torna-se uma linguagem urbana.

Entrei numa loja de livros usados no Chiado e encontrei um retrato antigo de um homem famoso. Não era o homem que me prendeu, mas o mecanismo: a pressa em transformarmos pessoas em palavras portáteis, mitos fáceis, certezas rápidas. Em Lisboa, essa redução tem salas, rituais e um silêncio cúmplice.

Chegou a Lisboa a 26 de abril de 1934, recebido com “vivas” no cais, e instalou-se no Estoril como quem entra numa antecâmara política. José Sanjurjo trazia a Sanjurjada falhada, dois anos de prisão e uma amnistia recente; trazia, sobretudo, a certeza de que a conspiração não tinha morrido com o fracasso. Entre 1934 e 1936, Portugal foi mais do que cenário: foi abrigo, rede e plataforma discreta de preparação. E, quando o golpe de julho de 1936 rebentou, Sanjurjo morreu em Ca

Lisboa deserta ensina-nos que o vazio é promessa, não ausência.

Um retrato poético da solidão urbana e do que fica por dizer.