Num café com um quadro de preços, um cliente conversa com um robô que carrega portáteis e papéis. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre inteligência artificial em Lisboa.

Uma pilha de trotinetes ocupa o passeio de uma rua com azulejos, enquanto uma senhora de bengala tenta passar. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre trotinetes em Lisboa.

Alta velocidade entre Porto e Oiã: o alcance dos primeiros 71 quilómetros, o financiamento e as etapas necessárias para completar a ligação a Lisboa.

Uma mulher trabalha num portátil, numa varanda de Lisboa, enquanto o patrão a observa num ecrã de videochamada. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre teletrabalho em Lisboa.

Turistas fotografam um pastel de nata gigante, erguido num pedestal numa praça, enquanto uma senhora os observa. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre o pastel de nata em Lisboa.

Um homem de leque vermelho transpira num banco, sob um sol enorme. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre o calor em Lisboa.

Um homem de casaco comprido digita um código numa caixa vermelha, à porta do número 23, com uma longa fila de turistas de mala atrás. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre alojamento local em Lisboa.

Um agente apresenta a uma mulher debruçada num parapeito uma varanda minúscula, com cadeira, planta e gato. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre apartamento em Lisboa.

Um casal examina, numa mesa, uma casa em miniatura com um QR code na porta. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre habitação em Lisboa.

Num discurso de aceitação do prémio Nobel da Literatura imaginado, o narrador regressa a uma sala de aula em Arroios. Entre um corredor, duas mãos e dois cadernos, fala da língua, da memória e do que os livros conservam.

Em 1755, enquanto outros procuravam no terramoto um castigo divino, Pombal enviou perguntas às paróquias. Queria factos. Maria Filomena Molder encontra nesse gesto uma forma de coragem que ainda permite pensar o medo, a morte e a vontade contemporânea de vencer ambos.

No léxico imobiliário de Lisboa e do Porto, uma boa casa é aquela onde a rua acontece sem nos tocar.

Dois turistas em Lisboa fotografam a cidade da varanda, com um pastel de nata no parapeito. Atrás deles, um homem de boina e saco de compras observa a cena.

Antes de influenciar Washington, Robert D. Kaplan era um repórter que preferia o terreno às capitais. Da fome na Etiópia ao Estreito de Taiwan, construiu ao longo de quarenta anos uma leitura do mundo em que o mapa nunca deixou de decidir o destino dos Estados — e onde o custo pessoal de errar, como reconheceu a propósito do Iraque, nunca ficou de fora da equação.

Um casal passeia de mão dada por um passeio coberto de folhas, sob uma árvore quase sem folhagem. Banda desenhada do Atlantic Lisbon sobre rendas em Lisboa.

Uma pequena bandeira portuguesa, pousada no tabuleiro de segurança do Aeroporto Humberto Delgado, serve de entrada para um ensaio sobre patriotismo, memória histórica, império, guerra colonial, Abril, emigração e a tentação de transformar a pátria em instrumento de exclusão.

Os adolescentes em bicicletas elétricas irritam Lisboa porque interrompem mais do que o trânsito. Expõem uma cidade arrumada para ser vista, mas cada vez menos disponível para quem cresceu nela. Entre perigo, gesto e pertença, a velocidade torna-se uma linguagem urbana.

Entrei numa loja de livros usados no Chiado e encontrei um retrato antigo de um homem famoso. Não era o homem que me prendeu, mas o mecanismo: a pressa em transformarmos pessoas em palavras portáteis, mitos fáceis, certezas rápidas. Em Lisboa, essa redução tem salas, rituais e um silêncio cúmplice.

Lisboa deserta ensina-nos que o vazio é promessa, não ausência.

Um retrato poético da solidão urbana e do que fica por dizer.