Antes de influenciar Washington, Robert D. Kaplan era um repórter que preferia o terreno às capitais. Da fome na Etiópia ao Estreito de Taiwan, construiu ao longo de quarenta anos uma leitura do mundo em que o mapa nunca deixou de decidir o destino dos Estados — e onde o custo pessoal de errar, como reconheceu a propósito do Iraque, nunca ficou de fora da equação.

Uma pequena bandeira portuguesa, pousada no tabuleiro de segurança do Aeroporto Humberto Delgado, serve de entrada para um ensaio sobre patriotismo, memória histórica, império, guerra colonial, Abril, emigração e a tentação de transformar a pátria em instrumento de exclusão.

Os adolescentes em bicicletas elétricas irritam Lisboa porque interrompem mais do que o trânsito. Expõem uma cidade arrumada para ser vista, mas cada vez menos disponível para quem cresceu nela. Entre perigo, gesto e pertença, a velocidade torna-se uma linguagem urbana.