Às 7h43, Pequim entrou na fábrica

Às 7h43, Tomás deixou de falar.

Até aí tinha falado quase sem parar.

Conhecêramos Tomás pouco depois das sete, à porta de uma fábrica nos arredores de Braga. Chovia pouco, mas o suficiente para lhe molhar as sapatilhas brancas. Trazia um copo de café numa mão e as chaves na outra.

Numa fábrica nos arredores de Braga, Tomás descobre que Pequim está muito mais perto do que imaginava.

— Vieram mesmo.

— Disse-nos para virmos cedo.

— Eu digo muita coisa.

Acabou o café, dobrou o copo e guardou-o no bolso.

— Venham antes que comecem a precisar de mim.

Mal entrámos, alguém gritou:

— Tomás!

Ele continuou a andar.

— Já vou.

— É urgente.

— Então não desaparece entretanto.

O pavilhão cheirava a óleo e a metal. O calor vinha das máquinas e sentia-se mais à medida que avançávamos. Estavam alinhadas em duas filas, algumas fechadas por portas transparentes. Um empilhador passou devagar junto de nós. O homem que o conduzia levantou dois dedos para cumprimentar Tomás.

— Bom dia, Celeste.

Uma mulher junto a uma bancada respondeu sem parar de trabalhar.

— Bom dia.

— A pequena?

— Foi à escola.

— Então já está melhor.

— Já.

Mais adiante estava Rui.

— Aquilo?

— Depois vejo.

— Disseste isso ontem.

— E sobreviveram todos.

Tomás olhou para nós.

— O diretor técnico.

Rui mostrou-lhe o dedo do meio.

— E relações públicas.

Subimos umas escadas metálicas.

O gabinete tinha vidro de três lados. Dali via-se quase toda a fábrica. Celeste na bancada. Rui a desaparecer atrás de uma máquina. Um homem empurrava caixas azuis. Outro bebia de uma garrafa de plástico junto a uma porta.

Na parede havia um calendário de 2024.

— Isso está dois anos atrasado.

Tomás olhou.

— A minha filha está ali.

Na fotografia, uma rapariga segurava uma taça.

— Ganhou?

— Terceiro.

— E por isso não muda o calendário.

— Por isso não muda a fotografia.

Sentou-se.

Três monitores ocupavam quase toda a secretária. Havia um quarto, mais pequeno, posto de lado.

Nesse só havia texto.

Tomás abriu o relatório da noite.

— Às três e doze isto aqueceu mais do que devia.

Aproximou o cursor de uma linha.

— Muito?

— Quase nada.

— Então como viu?

— Eu não vi.

Apontou para o monitor pequeno.

— Foi o chinês.

— Que chinês?

— Kimi.

— É uma pessoa?

Tomás olhou para mim.

— Claro. Vive dentro desta caixa e trabalha vinte e quatro horas por dia.

Do piso de baixo ouviu-se Rui:

— Eu ouvi!

— Trabalha.

Kimi era uma inteligência artificial chinesa. Primeiro traduziu manuais. Depois começaram a usá-lo para procurar coisas nos documentos técnicos. Um engenheiro deu-lhe os históricos de manutenção. Mais tarde vieram fotografias das peças rejeitadas. Depois, os relatórios das máquinas e os dados das encomendas.

— Ninguém decidiu fazer isto tudo — disse Tomás.

— Como assim?

— Fizemos uma coisa. Funcionou. Fizemos outra.

Descemos.

Junto de uma máquina, chamou Rui.

— O chinês diz que tens aqui qualquer coisa.

Rui olhou para o tablet.

— Não tem nada.

— Então vê.

— Já estou a ver.

— Isso é olhar.

Rui levantou a cabeça.

— Queres fazer tu?

Tomás entregou-lhe o tablet.

— Antes do almoço.

— Antes do almoço é um período muito grande.

Na bancada, Celeste separava pequenas peças metálicas. Dois recipientes à frente, uma luz branca sobre as mãos.

— Esta senhora odeia o Kimi — disse Tomás.

Celeste pousou uma peça.

— Esta senhora chama-se Celeste.

— A Celeste odeia o Kimi.

— Não odeio ninguém que não tenha pernas.

Perguntei-lhe se alguma vez o utilizara.

— Eu?

— Sim.

— Eu não falo com máquinas.

Tomás riu-se.

— Ontem falou.

— Falei consigo.

— E eu perguntei-lhe a ele.

Celeste pegou noutra peça.

— Então ontem perdi tempo com dois parvos.

No gabinete, perguntei a Tomás quanto dependia daquilo.

— Daquilo o quê?

— Do Kimi.

Abriu uma folha de cálculo.

— Depender é uma palavra grande.

— Se desaparecer hoje?

— Hoje ninguém vai para casa.

Olhou para o monitor.

— Amanhã já me dá trabalho.

O monitor pequeno apitou.

Olhei para o relógio.

7h43.

Tomás leu.

— Que foi?

Levantou a mão.

Leu outra vez. Abriu uma janela. Fechou-a.

— Rui!

Esperou.

— RUI!

Pegou no telefone.

— Sobe cá.

O ruído das máquinas chegava amortecido através dos vidros.

— Algum problema?

— Ainda não sei.

Rui entrou.

— Se é a temperatura, eu...

— Esquece isso.

Tomás afastou a cadeira.

Rui inclinou-se para o monitor.

— Quando apareceu?

— Agora.

— Recebeste mais alguma coisa?

— Não.

Sentou-se. Abriu uma janela preta.

— Internet está.

— Ótimo.

— Servidor também.

Tomás não disse nada.

Chegou um email.

— Espera.

— É deles?

— Do fornecedor.

Tomás leu por cima do ombro.

— O que quer dizer isso?

— Estou a ler.

— Lê depressa.

— Assim as letras não andam mais depressa.

Rui abriu uma notícia no outro monitor.

Pequim. Ministério do Comércio. Empresas chinesas. Modelos de inteligência artificial. Falava-se de condições de acesso, talvez de restrições.

Tomás aproximou-se.

— Isto já entrou em vigor?

— Não diz isso.

— Então porque é que recebemos o email?

— Pergunta-lhes.

Tomás já estava a ligar.

— Bom dia. É o Tomás.

Ficou a ouvir.

— Pois, percebi.

Foi até ao vidro.

— Não me interessa o que estão a estudar. Quero saber se isto amanhã funciona.

A voz do outro lado falou.

Tomás voltou para junto da secretária.

— Isso não responde.

Esperou.

— Está bem. Ligue-me quando souber.

Desligou.

— E? — perguntou Rui.

— Não sabem.

— Melhor do que inventarem.

Tomás apontou para o monitor pequeno.

— Experimenta.

Rui escreveu.

Kimi respondeu.

— Está a funcionar.

— Eu estou a ver.

— Então?

Tomás sentou-se.

— Então nada.

Escreveu qualquer coisa.

— O que perguntou?

— Se vai deixar de funcionar.

A resposta apareceu pouco depois.

Tomás leu-a.

— O que diz?

Continuou a ler.

Kimi não podia prever decisões futuras das autoridades chinesas. Recomendava acompanhar as comunicações oficiais e contactar o fornecedor.

Tomás encostou-se à cadeira.

— Já fala como um advogado.

Chamaram Rui do piso inferior.

Levantou-se. À porta, parou.

— Já agora.

— O quê?

— Aquilo da temperatura.

Tomás esperou.

— O chinês tinha razão.

— Era o quê?

— Rolamento.

— Mau?

— Ainda não.

Rui saiu.

Vimo-lo atravessar o pavilhão.

Tomás ficou sentado.

— Se aquilo partisse, podia ficar quatro horas parado. Cinco. Oito, se tivesse azar.

— E agora?

— Agora muda-se antes.

— Por causa do Kimi.

Tomás olhou para baixo. Rui já estava junto à máquina.

— É ele que vai sujar as mãos.

O telefone vibrou.

— A minha mulher.

Leu a mensagem.

— Quer saber se vou almoçar.

Respondeu.

— Vai?

— Não.

— Disse-lhe porquê?

Guardou o telefone.

— Disse que os chineses não deixam.

Quando descemos, havia mais gente na fábrica. Um camião encostara-se ao cais. Junto de uma palete, discutiam quantidades. Rui tinha parte da máquina desmontada.

Tomás parou junto de Celeste.

— O chinês acertou.

— Em quê?

— No rolamento.

Celeste continuou a separar peças.

— Então dê-lhe aumento.

Fomos até à porta.

Já não chovia.

— Está preocupado?

— Com o rolamento?

— Com a China.

Tomás olhou para trás.

Rui estava ajoelhado junto à máquina.

— Há dois anos, se me dissesse que uma decisão do Governo chinês podia estragar-me uma manhã em Braga, eu mandava-o beber outro café.

Olhou para o relógio.

— Ainda nem são nove.

Atravessámos a rua.

No café, os três homens continuavam ao balcão. A televisão estava ligada sem som.

Pedimos dois cafés.

Da janela via-se o camião no cais e, de vez em quando, alguém a atravessar uma das portas.

Rui estava lá dentro a substituir um rolamento que ainda funcionava.

Do monitor do primeiro andar não se via nada.